Vinha de dentro aquela Coisa essa sem nome Que engasga de vento a garganta E o plexo de uma vez Que vem de vôo Atravessa o laranja Se instala em meu sexo E vaza em soluço expiro O rastro da coisa que existe Agora em lembrança que sauda O não vivido Como parte em mim Acarinhada De acordar em verso e sol Tão rápido e rasteiro Confundido cacuetado impresso Antes do além que não esteve Não por nunca estar Mas por estar em árvore Estrangeira.

maturar é impreciso ou por um afogamento ao vivo e a cores

acordar.

ver escorrer a água.

deslizar.

erguer vôo para o nada.

tirar o pó.

saltar.

falir.

e dali, no meio dos cacos, entender no mosaico a possibilidade da reinvenção.

estranha epifania
exageros
emocionais
e outros extremos
essencialmente
equivocados.
(s)em mais.

rato falho

do tapete

brotam os atos

falhos de rabos enormes

a medida da mordida meu corpo é incapaz de conhecer
o olho falsea a imagem
a boca abre e tranca um canto calado

noutro dia começam a sair de novo

pequeninos.

partículas rachadas, aceleradas

avançam.

insólitos, frios, inapreensíveis

não se sabe de onde vêm

a não ser pela vaga lembrança

do colo de nanar colchão

do ouvir o vento e a escuridão da noite

do fôlego que falta enquanto as pernas agarram o corpo

outro.

abofadas.

abafadas-afobadas

descuidadas, por demasia de cuidado

com o r desconhecido

este que vem antes do ato

que falta, que falha

fala sempre.

a palavra não dita

que se escondeu debaixo do carro

foi pega de assalto

e saiu pra conhecer o r

o que nunca se soube, que não quer saber, que sabe em demasia

transparente como o cuidado que falha
o r que sobra
o ato que falta.